La memoria del agua

La memoria del agua
La memoria del agua
La memoria del agua

"Las cosas ya no pueden ser agradables", reprochaba una desolada Nicole Kidman a Aaron Eckhart en Los secretos del corazón. La Emilia interpretada por Natalie Portman en El amor y otras cosas imposibles la entendería bien, igual que esa Lucía de Úrsula Pruneda en El sueño de Lú. El cine ha retratado en numerosas ocasiones la pérdida de un hijo, ese herida abierta que nunca cicatriza y siempre escuece. Tratándose de tales melodramas, es relativamente sencillo que la empatía y la compasión broten a raudales, entre paquetes de kleenex y amagos de sollozo, en el patio de butacas. Lo difícil es evitar regodearse en el sentimentalismo lastimero y la lágrima facilona, o caer en el recurrente cliché del final esperanzador made in Hollywood.

La memoria del agua, última película del director chileno Martías Bize, lo consigue, sin dejar por ello de ser igual de conmovedora. Se muestra desnuda, sin tapujos, exenta de terapias matrimoniales y redención. Bize vuelve una vez más a incidir en la intimidad de pareja. Si En la cama profundizaba en los recovecos de un encuentro fugaz entre dos desconocidos, y en La vida de los peces ahondaba en el reencuentro, esta vez plasma la separación. Con la sobriedad y la sutileza que lo caracteriza, el chileno explora el duelo desde su particular visión, confrontando para ello a los dos protagonistas de la historia (unos padres que han sufrido la pérdida de su hijo), y enfrentándolos con la más profunda soledad, aún y cuando están acompañados.

Desde la más absoluta y desgarradora cotidianidad, en un continuo ir y venir de planos medios y primeros planos, conversaciones entre dos y una estética austera, gélida y gris (la admiración del cineasta por Wong Kar-Wai y Richard Linklater es evidente en todos estos elementos), Bize espía a sus protagonistas, Javier y Amanda, mientras emprenden sus respectivas huidas a otras personas o a otros lugares. La memoria del agua emplea el lenguaje de los silencios y las miradas, de las lágrimas que no afloran y la rabia (mucha rabia) contenida, desde Santiago hasta el sur de Chile. La ausencia de Pedro se enfatiza con elegante astucia, en esas marcas en la pared que dejan constancia de su crecimiento hasta los cuatro años, en el recuerdo de una niña a la que pidió que fuera su novia, en la contraseña del ordenador de su abuelo, o en esa bicicleta abandonada en la basura.

El filme se recrea en el dolor de esta pareja porque puede, porque cuenta con el elenco (arrolladora Elena Anaya, devastada por el dolor y la culpa, acompañada por el chileno Benjamín Vicuña, abnegado y contenido, impotente ante el dolor de su mujer) y la perspectiva idóneas para hacerlo. Aquí no hay necesidad de maquillar a los protagonistas de héroes, ni de embellecer algo tan trágico con capas de optimismo sensiblero y trivial. "Si nosotros somos felices, él no existe. Es enfermo, pero me lo estás quitando", sentencia Amanda, rota, víctima de ese escozor incesante, síntoma de la más cruda realidad. Esa que no siempre entiende de finales felices. Esa que dibuja Bize con trazo firme pero delicado en La memoria del agua.

Valoración:

FICHA TÉCNICA

La memoria del agua
  • Director:

    Matías Bize

  • Género:

    Drama, Romance

  • País:

    Chile

  • Sinopsis:

    Amanda y Javier son una joven pareja que deben hacer frente a una pérdida terrible. Tras la muerte su hijo no serán capaces de seguir juntos y, a pesar de quererse, tomarán caminos diferentes. Separados intentarán reconstruir su vida, ella desde el dolor, él desde el dolor. Pero entonces surge la posibilidad de encontrarse de nuevo, y ellos tendrán que decidir, sabiendo que lo que elijan volverán a cambiar sus vidas para siempre.

  • REPARTO: Elena Anaya, Benjamín Vicuña

  • GUIÓN: Matías Bize, Julio Rojas

  • VEREDICTO: ¿Qué queda tras la muerte de un hijo? Bize lo tiene claro: dolor, escozor y supervivencia.

  • DURACIÓN: 88

  • EDAD RECOMENDADA: na

  • DISTRIBUIDORA: n/a (es)

  • ESTRENO: 05/08/2016

  • imdb: https://www.imdb.com/title/tt4341864

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